El mundo nuevo

Primera Plegaria

Podía llevar los brazos hacia arriba,

extenderlos como si los codos se le salieran para afuera,

hasta que se dislocaran,

de cariño, de calor, de dulzura.

Podía llevarlos hacia adentro, también,

para que terminaran de unir sus extremos;

hacia adentro para que se sintieran las pieles

entre sí, de uno a uno, el uno con el otro.

Podía también apoyarlos, cerca muy cerca,

cerca el uno del otro,

apoyarlos sobre sus puntas afiladas,

sobre la mesa, sobre la cama, sobra alguna

superficie bien intencionada.

Podía elevarlos, volver a elevarlos,

y estirar los dedos, como si fuera la primera vez

que el aire pasaba entre el índice

y el pulgar, haciendo grietas entre el tumulto de las pequeñas extremidades.

Podía mirar hacia arriba

con los ojos cerrados, casi plegados.

Los párpados anulados.

Podía sentir si caían las gotas

o si sólo era viento con vapor.

Los pies podía arrastrarlos,

o usarlos para escalar, hacia arriba,

siempre hacia arriba.

Podía raspárselos, tullírselos,

de a poco, o en una sola vez,

en un solo dolor. Uno solo.

En el medio, en lo que quedaba en el medio,

entre los dedos de las manos

y los de los pies,

no se sentía ya nada.

Un agujero en el ombligo,

más profundo que antes,

mejor cavado, más hacia adentro.

Otro agujerito bajo el pubis,

rodeado de agua.

Otro atrás, más seco.

Más arriba, por donde hablaba,

había otro, también mojado,

pero de otra agua. Arriba dos para inhalar.

Y a los lados, dos más,

uno de cada flanco,

enrulados, enroscados.

Y encima de todos, sobre todos, como si fueran más,

otros dos, bloqueados con tapones de colores, redondos,

ambos del mismo tono, decorados, lujosos. No eran nada.

Sólo el ombligo. Sólo de ahí iba a poder decir algo,

o entrar, o salir. Sólo de ahí. La boca verdadera.

Y los brazos hacia arriba,

y los pies aplastados contra cualquier piso,

y los codos redoblados, para adentro,

para afuera, para adentro. Para que se entendieran

mejor que antes, mucho mejor que antes.

Para que pudieran decirse el uno al otro,

un codo al otro codo, como susurrando,

que todo estaría bien,

que después de que pasara la noche

todo volvería a estar lleno.

Que todos los agujeros volverían

a encontrar sus propósitos y

que dejarían ellos de ser el centro

del universo.

Los redoblaba para que se dijeran eso,

los codos, entre sí, todo eso.

Abrazados el uno al otro.

Allegados hasta el techo,

hacia cualquier techo.

Para que se hablaran

como si se conocieran desde antes,

cuando eran uno solo,

un solo codo con dos pinches afilados metidos adentro.

Para que se pidieran disculpas

por haber entrado de repente

a hacerle al otro de mellizo de piel arrugada.

Podía alzarlos, uno al lado del otro,

paralelos, invertebrados, esperando algo más,

algo que cayera, algo que nadara

en el aire grueso, en el aire puro,

limpio, puro, limpio,

del día, del sol, de arriba.

Que cayera pesado, pero previsible,

para alcanzarlo con las manos

estiradas por los codos

estirados por los brazos

estirados por los hombros

estirados, por los codos estirados.

Llevarlos para que olieran,

para que arriba se quedaran solos

llenos de colores de la luz de arriba.

Podía elongarlos, uno, uno solo, el otro,

el uno con el otro,

hasta que estuvieran juntos.

Primer Éxtasis Mineral

De una lava congregada

en partículas de polvo

salidas del centro

pero venidas, a la vez,

de afuera,

de lo alto,

de la parte más blanda

de la atmósfera.

Llamas hechas lenguas

de grados incontables,

con fulgores

que no respiran.

Magma entorpecido

por el craquelado de la tierra,

que cubre con marrón,

o con negro,

el dorado, el amarillo, el rojo,

nuestro.

Derramadas, plasmáticas,

como un fuego líquido de calor.

Avanzamos sobre el resto

dejando quemado

y turbio y un poco gris.

Nos metemos adentro

de las cosas porque no viven.

Y soplamos la temperatura, en todos sus

ardores, para que se abracen

las cosas entre sí,

en medio de los polvos

de carbón estelar.

Maceramos los compuestos

y los abrimos y desorganizamos

para que entren entre sí.

Escupimos lo demás, con gotas acumuladas

de roca hecha líquido.

Las piedras de adentro, derretidas,

se unifican afuera,

en contacto con algo

que no es sólido,

en contacto con algo

que las deja pasar.

Adentro nuestro, en el fondo,

hay piedras endurecidas, novedades

raras sobre el mundo.

Afuera queda el amarillo

de todos los grados centígrados.

Primer Éxtasis Fluvial

Acá es todo.

cuando nosotras, juntas,

es todo.

Oxígeno uno con hidrógeno dos.

Así es todo.

Cuando enlazamos,

cuando enlazamos covalente,

es todo. Todo ahí.

Y entonces flotamos,

unidas por puentes

de hidrógeno

que se desarman y se reemplazan

muy rápido.

Así fluimos, entre todas,

juntas.

Con un celeste o un azul o un verde,

o un incluso con un ocre

porque hay muchas partículas

ajenas que se nos meten

y nos flotan

en la tensión superficial.

Por acción capilar

nos vamos a lo alto

y encontramos algunas cosas

sin nombrar.

Justo ahí las acumulamos,

las vaporizamos,

las congelamos

o las disolvemos

entre nosotras,

para que se sientan

más a gusto esas cosas nuevas.

Cuando ardemos las alteramos,

las atamos, las amarramos,

revueltas, encontradas, ácidas

o neutras.

Las hacemos moverse y que empiecen

sus tareas

de una vez por todas.

Y logramos que sientan los enlaces

que las conglomeran, que las pegotean,

cuando se mueven de acá para allá.

Se mueven con nuestras corrientes

y las llevamos, lento, muy lento,

a que conozcan

otras tierras.

Segunda Plegaria

Podía entrarse por ahí,

por el agujero del medio

para ver qué había adentro,

para ver hasta dónde se podía doblar.

Podía entrar para verse en serio

por primera vez

y para intuir qué de todo eso

iba a quedar

al final.

Juntar los brazos

y tenerlos quietos mucho tiempo,

hasta que estuvieran preparados

para el chapuzón

para la zambullida,

adentro, por el ombligo.

Irse para adentro

y encontrar algún resto de otra cosa,

de un helecho,

de un reptil,

o de alguna bacteria.

Para ver si alguna vez

había sido eso,

u otra cosa.

Para poder ver si en algún momento

había sido cualquier otra cosa.

A verificar si había pelos duros

o pezuñas

o cáscaras de algo ahí adentro.

Para ver si alguien había dejado pasto

o alguna hierba

que no fuera medicinal.

Entrar para ver si no escuchaba

otro nombre recorriéndolo por adentro,

como en ecos de los órganos

y de las venas.

Estirar los brazos,

estirar hasta las uñas,

y empezar a abrirlo despacito

al ombligo.

Meter las dos manos primero

y tantear el terreno.

A ver si se podía acceder bien

o si iba a tener que hacer más fuerza

de la que podía llegar a aguantar.

Estirarlo si era necesario

para que se hiciera lugar

para él.

Llevaría la piel desnuda;

tendría que desvestirse antes de entrar

para ver si había algo

que no reconociera

del todo bien.

Para estar seguro de que antes,

en algún momento,

había podido caminar tranquilo,

aspirando el vapor

como si fuera aire de verdad

y como si fuera

el único compuesto

alrededor.

Para comprobar que no siempre había sido

así, con dos brazos y dos piernas,

todo erguido,

como si tuviera algo importante

que decir.

Para estar al tanto de lo que había quedado

de la primera vez

de las cosas.

Para estar seguro de que nunca había tenido

ni dos piernas ni dos brazos

ni ningún otro

tipo de extremidad.

O de que las había tenido por montones,

muchas, acumuladas una sobre la otra,

como arañas en una pelea.

Para ver cómo tenía que hacer

si quería guardar esos restos

en una cajita o en la mesita de luz.

Para agarrarlos, con pinzas o con las uñas

o con la mano bien abierta,

y traerlos de nuevo,

y después tragárselos todos juntos,

de un trago,

de un solo dolor,

para que volvieran adentro

y él pudiera estar seguro

de qué había de todo lo que había quedado,

y de que los remanentes eran de muchos los colores.

Tragárselos todos

para que volvieran a mezclarse con la sangre

de adentro suyo.

Y para que se fusionaran con el resto

de una vez por todas.

Primer Éxtasis Molecular

En un caldo caliente

lleno de burbujas espesas,

nos juntamos las unas con las otras,

para ser más grandes

y formar cosas

más difíciles.

No hay

ni un poco de oxígeno

en el aire

así que nos arreglamos

con algo de hidrógeno

y porciones de carbono,

de nitrógeno y de un oxígeno

propio, de adentro.

Con eso nos basta

para vivir por un rato

y llegar a ser más difíciles.

Los rayos, la radiación ultravioleta

o las cenizas calientes

nos excitan mucho los compuestos.

Así que nos unimos,

nos tocamos,

nos acariciamos

todas las ramificaciones

hasta que, de repente,

surge otra cosa, más difícil.

Somos cada vez más,

y por eso estamos

cada vez más apretadas,

en los lagos, en las lagunas

o en cualquier lugar donde el agua

se acumula o se traga

ella misma

todas sus partículas.

Entonces, apretadas, nos tocamos más.

A veces muy fuerte,

muy muy fuerte.

Algunas incluso lloran y desaparecen.

Pero otras, las que más nos frotamos,

vamos creciendo

y haciéndonos más difíciles.

Y pasamos a reaccionar.

Y reaccionamos para formar

otras formas.

Más grandes,

más orgánicas.

Primer Éxtasis Celular

Mejor organizadas.

Ya más organizadas.

Sabemos duplicarnos y vernos a nosotras mismas

en las nuevas que salen

de nosotras.

Algo adentro

nos dice cómo somos

y cómo van a ser las nuevas,

las que salgan

de acá adentro.

Somos con química,

proteicas, enzimáticas.

Con movimientos nos hacemos

un poco más autónomas

que el resto.

Adentro vivimos con lo propio,

como si fuéramos una casa

rodeada de una cerca

plasmática, de una membrana

que es sólo de nosotras.

Así nos protegemos y

podemos ser lo que queramos.

Podemos ser distintas

de todo lo que nos rodea,

distintas del entorno

de calor y de aire turbio

y de vapor cargado, denso.

Nos quieren porque somos

las primeras en vivir.

Pero sin picos, sin lujos,

sin nada tan

rimbombante.

Sólo una pequeña esfera,

casi perfecta,

que se va deformando cuando se mueve,

y que deja entrar, quizás,

demasiadas cosas dentro suyo.

Procariotas como pocas y

también algunas eucariotas,

nos peleamos para ver

quién reproduce todo lo que viene.

Al final, de todos modos,

siempre terminamos expulsando

un material genético

derretido, abultado.

Y después nos abandonamos.

Tercera Plegaria

Podía salir y volver a entrar

por el mismo agujero arrugado

que estaba en la mitad

de su estómago.

Podía salir,

respirar el aire fresco,

llevando entre las manos

las cáscaras recién recuperadas.

Cáscaras blancas, quebradas,

que algo seguro adentro

habían dejado.

Podía repetir la operación

hasta encontrar otras cosas,

distintas y demasiadas.

Pero con las cáscaras rotas

era suficiente,

más que suficiente,

en verdad.

Podía entonces examinarlas

en el microscopio

para ver de qué estaban hechas

esas cáscaras blancas,

partidas desde adentro.

Para ver que el corte

que las había desgarrado

había sido practicado desde el interior.

Para ver que había una membrana

adherida a la parte interna, curvada.

Para ver la gelatina de la película

separadora, y notar

sus sustancias, sus adherencias, sus

partículas pegajosas.

Podía oler las cáscaras rotas

y ver que no olían a nada

en el primer acercamiento

pero que, después,

más tarde, insistiendo,

llegaba una chispa oxidada,

como si algo de metal hubiera entrado,

adentro, en contacto con algo de agua.

Podía oler el óxido

sin ver el color anaranjado,

sin embargo.

Podía tocar la crocancia

de los restos cascaruros

y ver que se podían seguir partiendo

hasta que quedaran

parecidos a un polvo

suelto pero denso.

Podía acercarles el oído

a las cáscaras craqueladas,

para escuchar los gemidos,

los quejidos, los dolores, las risas

y las canciones que sonaban

cuando el huevo estaba entero.

Escuchar así los pequeños cracs

y sentir que volvían a ocurrir

hasta el punto en que,

uno seguido del otro,

formaban una cadena sísmica

en miniatura.

Podía también partir una porción

y comenzar, de a poco,

a chuparla, a degustarla,

a masticarla. Hasta que otros cracs

de las cáscaras con sus dientes

salieran de su boca.

Podía también meterlas todas,

todos los pedazos,

todas las porciones,

todas adentro, apoyadas en la lengua,

como tranquilizantes a punto de ser

engullidos, de un solo golpe,

de un solo dolor.

Podía entonces ponerlos sobre

la superficie húmeda,

porosa y permeable,

para que las cáscaras se fueran acomodando.

Para que fueran mezclándose

con los jugos que salían,

como turbios,

de adentro.

Podía cerrar la boca,

y empezar a empujar para el interior,

para que los restos blancos

se fueran acercando

al embudo de la garganta.

Hasta que, en un momento,

podía llegar a cerrar los ojos

y a empezar el trabajo

de tragar las cáscaras

para que volvieran adentro

y se pudiera volver a empezar.

Primer Éxtasis Vegetal

Colores a gris mover con filamentos.

Adentro nosotros recorre en líquido

de espesura bajo bosque, antes.

Rigor no tanto,

pétalos pigmentos posibles.

A cinco tierra de golpe los pies.

Espigas a puntas

hasta estar a luz.

Clorofila cuatro a un mejor.

Arriba a verde somos nosotras.

Antes a verde con a nosotras.

Hojas cinco van a veloz

cuando antes a cuatro de a colores.

Pistilos a mi suelo

nosotras también.

Agua anterior de a más

antes más.

Casi lo seco a sin gotas.

Ahora a sin gotas.

Entonces colores a gris,

secos.

Adentro líquido como a nosotras.

Hojas seis a antes mejor.

Entonces arriba.

Estirarse cinco nosotras arriba.

Hojas a más.

A luz arriba

a agua abajo.

Nosotras hojas siete

buscar a para más gotas.

Tener hacia más gotas.

Sangre a verde licuar.

Escamas ante pasto de antes.

Texturas de a más arriba.

Estirar hojas nosotras ocho.

Calor de a más temperatura.

A cuando no estamos alerta.

Aún si a entonces no llueve.

Hablamos mejor. Nosotras de a casi nueve.

Llegamos después. Antes mientras contar.

Las especies que bajo de a nosotras,

lo verde para ante más verde.

Por subir a estirarse la luz.

Arriba con debajo de nosotras.

De nosotras diez.

Más alto mientras más bajo.

Primer Éxtasis Animal

O quizás ya les dijimos.

Sí, parece que sí,

que sí les dijimos

que éramos nosotros

los que los veníamos a ayudar

cuando se hacía de noche

y ellos ya no podían ni estarse

ni dejarse de estar.

Sí, seguro que les dijimos,

esa tarde que estuvimos todos juntos,

entre las plantas,

en el suelo de la tierra.

Fue ese día

que les dijimos,

y fue casi sin pensar.

Les dijimos que se quedaran tranquilos.

Que casi nada iba a estar mal.

Que mientras estuviéramos ahí

nada se iba a trastocar.

Les dijimos en las caras

que salieran, que nosotros nos quedábamos

y que íbamos a cuidar todo muy bien.

Y que estuvieran calmados,

que no había nada que tuvieran que hacer.

Que los cuidábamos nosotros,

desde adentro del bosque, desde atrás,

desde adentro de todo lo que parecía moverse.

Les dijimos que durmieran la siesta

sin pensar demasiado en todo lo demás.

Que acá estábamos nosotros

si llegaban a querer respirar.

Que les prestábamos las trompas,

los hocicos y los picos.

También las plumas y los huevos

y a todos nuestros ornitorrincos.

Que se acostaran temprano, antes que el sol,

y que al otro día desayunaran

algo que viniera

del centro de ese calor.

Que se tocaran entre ellos la piel

con las manos abiertas,

empalmadas como para atar.

Que se acariciaran las espaldas

antes de salir y de no estar más acá.

Que se cerraran los ojos,

y que nosotros nos quedábamos en el fondo, más atrás.

Cuarta Plegaria

Insistir en la acción.

Sacados, tragados y vueltos

los restos, las cáscaras

quebradas.

Ya estaban adentro,

una vez más,

como si nunca hubieran

salido a respirar

el aire de afuera.

Podía entonces elegir otro agujero,

o volver a escoger el mismo,

el del ombligo,

que siempre le había parecido el más

conveniente,

el más cómodo.

Podía estirar ahora

las piernas

y entrar de culata

por ahí, por las pieles,

para ver así las cosas

de atrás para adelante,

como en un revés

que se mueve.

Podía cada vez más

sacarse los zapatos,

después las medias,

para estirar todos los dedos de los pies.

Ya desvestido elongarlas,

a las rodillas.

Podía mantenerlas rectas,

podía estirarlas y doblarlas

de un empujón, con un solo dolor,

para aprovechar el impulso

y que, así, las piernas se flexionaran.

Podía estarse como arrodillado,

pero con las rodillas casi

en contacto con el pecho,

con las tetillas,

con la piel no tan tocada

del pecho de siempre.

Con la flexión,

podía acercar las rodillas al agujero

y estirar.

Primero con una.

Hacer entrar una rodilla en el ombligo.

Estirando.

Después la otra.

Con un solo alarido.

Y al final las dos.

Podía gritar. Ahí sí

podía gritar

para que lo escucharan

antes de que empezara

a pronunciar

cualquier tipo de exclamación.

Para que supieran que estaba en peligro

y vinieran a rescatarlo.

Podía si no estarse sin decir nada,

la lengua plegada, seca de cascarones,

la garganta encausada

para adentro,

para que no saliera nada.

Podía gritar pero tenía que seguir.

Las dos,

las dos rodillas, juntas,

adentro del agujero de pliegues,

adentro del único que importaba.

Las rodillas, seguidas por los muslos,

seguidos por los gemelos

seguidos por los tobillos

seguidos por los dedos

de los pies.

Llegar adentro con las uñas

recién cortadas

para no volver a romper

las cáscaras y

para poder agarrar las plumas

florecidas.

Podía separar el dedo más gordo

del pie derecho.

Podía separarlo para que entrara,

encastrado, el plumaje alborotado,

multicromático, casi olvidado

cerca de las cáscaras.

Podía agarrarlo entre los dedos

y agitarlo.

Podía movilizar las plumas

para refrescarse,

para darse aire nuevo,

o renovado.

Para alivianarse la ruta

de salida

de la puerta del medio.

Primer Éxtasis Vital

A blanco.

Rodillas blancas y todo a blanco.

A negro. A brillos.

La cara dada vuelta,

para atrás.

Y adelante,

como en pantalla,

refulgen quedando

los colores pálidos en tono neutral.

Todo callado, también.

Ni un sonido y ni un poco más.

Adentro retumba un zumbido

quieto, constante, parcial.

Como una llanura,

como una elevación suave

con flores pequeñas,

muchas pero pequeñas.

Todo se va callando.

Las rodillas aireadas,

una al lado de la otra,

apoyadas abiertas

sobre la superficie de guata.

La boca se abre

se entorna una vez abierta.

Entra todo por ahí.

La piel se fusiona

en ósmosis con el resto.

Entra todo por ahí.

Aunque adentro no queda ni una cosa,

ni nada que aspirar.

Frotado sin frotar.

Restos de colores.

Una última vez

y una vez más.

Rodillas en paralelo

y el torso declinado.

Es desde atrás.

Adentro de los ojos no hay nada.

Nada que mirar.

Los brillos se congelan,

más adentro y más acá.

Cuando seas grande lo vas a saber mejor.

No tengo nada que decirte.

Esto es todo blanco.

Esto es un colchón.

Primer Éxtasis Funeral

Para adentro.

Afuera no hay nada.

Unos que se mueven

y andan despacio

como si estuvieran a punto

de detenerse a escuchar

algo que se susurra.

Un sonido que se va haciendo más bajo,

de a poco, lentamente,

que va bajando el volumen

gradualmente, hasta que queda transformado

en un murmullo, con palabras

casi inentendibles.

El sonido se baja y se acerca a eso,

a un rumor estático

y continuo, pronunciado

desde adentro, sin llegar a salir

para afuera.

La pantalla se va poniendo turbia,

confusa, y a las imágenes se les desdibujan

los contornos y los núcleos de colores.

Se trastocan hasta quedar

en escala de grises,

pero con brillos, con fulgores,

con un nacarado.

Los dedos se quedan quietos,

inmóviles como las uñas,

y de los poros, sellados,

termina de salir el resto

de lo interior.

El gusto de lo que llega

de adentro es nulo

y no se parece a ningún

sabor.

Matices del aire se diluyen

en otros fluidos

y los aromas quedan

sin identificar,

como objetos nuestros metidos

en una caja revuelta de trastos

de otras personas más.

Se difuminan los olores

de más afuera

y algo se emite desde otro foco.

Flores o un poco de pasto.

Algo verde para poder entrar.